Sobre los “chongos literarios”

Últimamente se ha puesto de moda por estos lados el llamar “chongos” a cierto tipo de relaciones sentimentales no demasiado serias o con expectativas a largo plazo pero que, según vengo entendiendo, tienen toda la carga sensual que uno solía atribuirle al concepto de amante. En fin, parece que es algo un poco más duradero que el conocido “toco y me voy”, pero no de tan largo alcance o tan relevante como podría serlo un amante de tiempo completo. Algo así como “este muchacho con el que estoy saliendo, porque lo pasamos bien, pero nada de complicaciones…  me involucro pero no para tanto”.

En fin, que de esos no quiero ni necesito. Con un solo hombre “de carne y hueso” en mi vida es mucho más que suficiente. Pero la palabreja me cayó en gracia, y he decidido hacerle un lugar en mi vocabulario, previa reformulación.

A qué negarlo, amantes tengo y he tenido desde siempre. Por lo general de a uno por vez, pero eso no significa que el nuevo rey ejecute a los anteriores, los mantengo a todos en mi galería de la fama. Me refiero a mis amores literarios. Esos personajes que me hacen perder la cabeza y, de vez en cuando, el tiempo y el sueño. Esos por los que releo ciertos textos miles de veces, tanto que los volúmenes se abren solos por determinadas páginas. Esos por los que rompo mis propias reglas y decoro las márgenes de los libros con frases escritas con birome de color, con trocitos de poesías, con exclamaciones y réplicas, hasta con pegatinas de brillitos… Esos por los que sigo pareciendo una adolescente a pesar de haber cumplido los treinta y… largos. Esos que, cuando tienen la fortuna de llegar a la pantalla (chica o grande) encarnados por algún actor que no se les queda corto, me dan material para sobrecargar mi ordenador con todo tipo de imágenes, y con esos protectores de pantalla que el santo varón de mi marido tolera, entre resignado y compasivo. Esos por los cuales he desperdiciado páginas y páginas escribiendo historias paralelas (ahora sé que se llama fanfiction…) que nunca verían la luz, porque no se puede publicar lo que uno le imagina a los personajes de otro. Esos que me sostuvieron cuando parecía que en este mundo no había ningún hombre que valiera la pena, o cuando el que sí la valía se portaba como si no…

Esos, en definitiva, son mis “chongos literarios”. Sí, ya sé que es una contradicción en los términos. Dije que los chongos no duraban mucho, y mis amores de papel son como pide el rito católico: para toda la vida (aunque ahí se termina el parecido, la Iglesia de Roma se escandalizaría ante semejante poliandría). Pero una vez hechas estas aclaraciones, el concepto resulta muy útil por lo que resume: no son amantes, no son esposos, no son novios, no son amigovios, no son amigos con derechos, no los une un foedus amicitiae, como lo quería Catulo… antes que decir tantos no, o tener que dar largas con fórmulas del estilo “el personaje de tal libro que me gusta” (¡cuando un me gusta se queda lastimosamente corto, por favor…!) pongamos que son los chongos literarios, y ya.

En esas noches de invierno, con ruidito de lluvia en el tejado, con niños dormidos y esposos de viaje (o enfrascados en sus cosas… o directamente inexistentes, en el caso de una separada, soltera, viuda…), cuando una mujer se mete en la cama acompañada de un buen libro y un rico té, o chocolate, o licorcito, seguramente se está escapando con su chongo literario…

Cuando va en el colectivo tan enfrascada en la lectura que se humedece los labios sin notarlo, los ojos le brillan y, probablemente, se pasa del lugar donde tenía que bajarse… en su cabeza se está tomando un cafecito con él.

Y bien, la locura doméstica que les propongo aquí tratará, en gran medida, de estos muchachos.